Патерсон живет в небольшом американском городке Патерсон, в штате Нью-Джерси. Каждое утро он просыпается примерно в одно и то же время, без будильника. Лежит пару минут, смотрит на спящую рядом Лору, улыбается и тихо встает.
Он работает водителем автобуса. Обычный маршрут, знакомые лица пассажиров, привычные остановки. Но для него каждая поездка - это маленькое путешествие. Он слушает разговоры людей, смотрит в окно на старые кирпичные дома, на реку Пассаик, на водопад, который шумит в центре города уже больше двухсот лет.
В блокноте, который всегда лежит в кармане рубашки, Патерсон записывает строки. Иногда прямо за рулем, когда стоит на светофоре. Стихи рождаются из простых вещей: из спичечного коробка, из того, как Лора рисует круги на занавесках, из дождя, который стучит по крыше автобуса.
Лора - его полная противоположность. Она мечтает, придумывает, пробует новое. То печет кексы с необычными вкусами, то учится играть на гитаре, то решает открыть свой бизнес с дизайнерскими тортами. Патерсон смотрит на нее с тихим восхищением. Для него она - как яркая птица в сером городке.
Дома у них уютно. Много черно-белых узоров, которые Лора сама придумывает. На стене висит ее картина, на столе стоят свежие кексы. По вечерам они сидят вместе, он читает ей новые стихи, она рассказывает о своих планах. Патерсон никогда не думал показывать свои записи кому-то еще. Ему достаточно, что Лора слушает и улыбается.
Город Патерсон особенный. Здесь родились известные поэты, здесь до сих пор в воздухе витает что-то творческое. Патерсон чувствует это каждый день. Он встречает в баре старика, который рассказывает истории, девочку в парке, которая читает свои стихи, японского поэта, который приехал поклониться местам Уильяма Карлоса Уильямса.
Однажды вечером случается беда. Его блокнот, где были все стихи за много лет, пропадает. Патерсон впервые за долгое время чувствует пустоту. Он сидит на скамейке у водопада, смотрит на воду и не знает, что делать дальше.
Там его и находит незнакомец. Тихий, спокойный человек с добрыми глазами. Они разговаривают о поэзии, о жизни, о том, что стихи - это как водопад. Они всегда текут, даже если никто их не записывает. Незнакомец дарит Патерсону новый чистый блокнот и уходит.
Наутро Патерсон снова просыпается рядом с Лорой. Снова идет на работу. Снова берет в руки руль. И снова начинает писать. Первые строки даются тяжело, но потом слова приходят сами. Как будто ничего и не пропадало.
Он понимает, что поэзия живет не в блокноте. Она живет в нем самом. В его взгляде на мир, в любви к Лоре, в утреннем свете, который падает на их кровать. И теперь он знает, что будет писать дальше. Просто потому, что не может иначе.
Читать далее...
Всего отзывов
6